¿Qué pasa si, escalpelo en mano, decidimos diseccionar la luz? El resultado sería algo similar al que aquí se presenta: instantes de tiempo, juego de reflejos, siluetas y sombras, salto anacrónico de formas, fragmentos de lo fugaz, la infame tensión que subyace en cada destello. En este texto confluyen dos miradas y técnicas que buscan complementarse mutuamente: la escritura y la imagen. Sus puntos de cruce son múltiples: las jerarquías sociales y su persistente geografía de exclusión, el colonialismo y sus diversos lugares de inscripción, el pasado y los engranajes alrededor de la memoria, la estética y su complicidad con la barbarie, la mistificación y creación de nuevos altares, entre otros tantos, delineando un mapa no definitivo pero abundante en sentidos de un lugar urbano y simbólico encriptado en el número postal que lleva el título: 75.000. En este conjunto de 30 postales, donde irrumpe el penetrante murmullo del archivo, será imposible hallar un manifiesto, un ensayo académico, un manual de corrección política, pues corresponde más a una explosión alegórica que remite a esos puntos donde la luz perece.